Mi vida como en la Galería de Arte

Me distorsiono cual imagen en la galería de arte de un ser tan bohemio como el viento en su mas pura tristeza, me pierdo entre las artes consternando mi valor entre las opiniones vertidas por el publico ajeno a mi, mas que de conocer el autor establecen principios y verifican mi autenticidad, es el despliegue poco elocuente entre las opiniones y mi callar como imagen sin voz. Es sensible el silencio que escucha el vociferar del publico exigente, quien demanda un arte excelente y aunque para algunos observadores de arte soy un mito plasmado con un pincel que sin colores narra, para otros tan solo soy basura colgada sin una dirección en lo que ellos llaman como su gusto, mas innombrable que el mismo derecho que al autor no lidera, no puedo encontrar el hecho de existir donde somos liderados por la opinión, donde el ser pierde su ejecución por los mismos y triviales hechos que hacen del mundo lo que la gente piense de él y es que si es probable que el mundo me vea diferente dependeré de ello? lastima al inocente cual destino incandescente pretende ser visto como uno dentro de todos, pero si remediable hacer la diferencia, soy una pintura sin autor, soy la colmena misma de mi ser donde no hay partido al ser juzgado y no hay ni voz ni voto sobre mi existencia, por que soy la pura esencia de como fui fundado, por que no dependo de una opinión para ser feliz y si me vez muchas veces colgado no es que espero una opinión de ti o de ti, sino simplemente estoy asimilando la vida para hacer de mi futuros pasos la obra maestra, no un mundo donde la opinión es lo que rige sino para un mundo donde gobierna la expresión de vivir y cada acto es lo que hace la diferencia para ser o no feliz.